miércoles, 30 de noviembre de 2011

UN POEMA...








UN POEMA…


1
En algún lugar habita un poema…
Un poema que buscan todos los poetas…
Un poema que tiene el rostro de una máscara fantástica.
Una mirada blanca y pura de titanio
esa que llega, desde la alta noche hasta la aurora, con una sonrisa de estrella.
Un poema extenso, algo liviano y un aire solitario…
La mirada tostada por los soles rojos. Beduino de un desierto de arenas doradas…

Existe un poema que buscan todos los poetas…
Algo que viene desde del bosque
como una sombra verde; beso nocturno de rocío y agua.
Poema escrito sobre papel de hueso blanco.
                                                                               Dentellada de luz sobre la espalda de la luna.
Palabras esgrafiadas sobre un códice en donde se reportaban los eclipses y las crecientes.
Alguna fórmula hermética acuñada sobre una tableta de arcilla.
Crónica de algo que pasó
algo que se mantiene suspendido sobre una cuerda luminosa
                                                                                             y regresa en ciclo con la eterna espiga.
La migración de las aves en invierno. La cosecha de peces en la primavera.
Expresa un fragmento de la eterna verdad. La historia perdida.
No tiene un punto de referencia.
Y se mueve en todas las direcciones; alevín del tiempo que busca, su río, su galaxia.
Un poema escrito en la madera de un naufragio,
(Mira allí las estrellas brillando.
¿Escuchas la música que nos llega desde esa lejana playa?. Desde aquí se ve la hoguera…)

Hay un poema…
en la línea vertical de una espiga que canta, cuando el sol más despiadado del verano seca
su oro vegetal, cuando el hambre lo come sin leerlo, siente su saliva…
––Alimento de harina solar en la boca––.
Hay un poema, que al fin de la jornada, todos los poetas buscan pero nunca encuentran.
Ese poema no está escrito en tinta de carbón extinguido, ni en bites de memoria.
Está grabado en los fragmentos de las piedras patinadas por la lava
que hicieron golpe a golpe, la cicatriz del camino.
En lomos de peces petrificados en ríos de vidrio estelar.
Ese poema desaparece cuando se le menciona y se hace música de olvido…
Cuando la luz en rayo, viaja al cielo de los diamantes rojos.
Sabe de los trucos de los estafadores portuarios y bebe el ajenjo de los marineros normandos
pero casi siempre, se deja ganar una partida.
A veces, se le ve borracho perdiendo su faro.
Sabe de eclosiones de estrellas, soles clausurados.
Un poema que se escribió hace millones de años luz y su escritura es un código
que habla en una geometría y matemática de constelaciones.

Un poema…No descifrado.
En realidad… debo decir…no existió ningún poema.
Ningún poeta mereció ese tal poema.
Su canto no alcanzó su encabritado sol; su brío no llegó, hasta la potra de su luna.
Este poema nunca se construirá.
Este poema nunca se destruyó.
Este poema  es  un acto de magia barata, con música esplendida de Ninna Simone al fondo.
(El arte cuando no funciona, es un truco de cuarto solitario. Un acto pérdido en compañía de ajenjo de supermercado).
Este poema nunca se escribió….Intento escribirse…Luego…


2
Encontraron un poema agonizando
entre las líneas negras y los espacios blanco-hueso de papel de un periódico…
Encontraron un poema en la última página; crónica de crímenes y elecciones.
La crónica roja parecía tomar cierto brillo al lado de las caras de los maleantes de turno.
El poema se derrumbaba sobre un charco de tinta
                                                                     /y agitaba sus brazos como dos metáforas lisiadas.
Encontraron un poema pequeño; no alcanzaba a ser incluido en la antología de un funcionario de la academia. Se le debería llamar una larva de poema; un abortado en la calle de la lírica.
Encontraron un poema envuelto entre los periódicos del día anterior.
Estaba podrido ––ya se sabe, los poemas a veces, cuando no alcanzan a balbucear, perecen rápido;  es de anotar, que su olor es como de gorrión ligero y rosa seca––Un pájaro dando su frágil cuerpo a los gusanos de los anuncios publicitarios.
Encontraron un poema.
Una muchacha que pasaba por allí, lo escuchó…
(Una ligera bocanada; cachorro de perro amarillo buscando el aire de la tarde).
Ella lo recogió, le dio un poco de agua con azúcar, lo acunó en su regazo y se lo llevó a su buhardilla visitada por gorriones.
Parece que se recupera; parece que quiere crecer; parece que canta.

3
Existe un poema
que canta desde las azoteas, francotirador iluminado, Apunta al corazón del cielo azul para detonar la lluvia de la primavera.
Existe un poema…
Sortilegio guardado, por la nieta dorada de una hermosa hechicera que no pudo ser quemada.
Existe un poema…
Naciendo  de la armónica solar como un canto de sol perdido... Hundido en el costado la tarde.
Es un poema que entra a bucear a pulmón limpio
busca la luna de bucaneros borrachos que cayeron por la borda.
Hay un poema como un escudo, como un espejo.
Esta allí…
En un museo de antigüedades,
esperando el encuentro con la mirada y con la voz, que les dé un nuevo brillo.
Acertijo antiguo. Objeto fuera de época.
Algo que cayó por ese agujero maellstrong, por donde se pierden los soles…
Cubierto de arena…óxido de hierro sobre el filo de la luz…
En la carroza de una feria de circo de pueblo… Gira, y gira, y gira.

Carrusel iluminado
por el dulce algodón de las bombillas… pasa, su boca roja, contra el azul del verano.

Hay un poema que vuelve a nacer…
Estrella líquida reflejada en la marea de la noche.
Un poema que respira